В виду того, что у меня неделю не работал интернет (вначале я каждый день по неск раз порывалась их убить и была в ярости; потом отчаялась и перестала звонить) у меня появилось несколько записей в ворде ....
«Над Москвой он в небе бесконечности не чувствовал никогда. Этой бесконечности в московском бледном, подсвеченном массой огней небе вовсе и не было. Зато он иногда мог почувствовать пугающую и тем самым сладкую и жуткую бесконечность в самих московских огнях»
Е Гришковец
«Асфальт» закончился и так хочется теперь идти и рисовать на нем свои полоски. А что, мыльные пузыри у меня на столе уже есть. Почему бы не обзавестись мелками?
Я люблю читать, люблю само это погружение в текст, когда окружающий мир перестает существовать, стираются грани между настоящим, окружающим тебя миром, и прошлым – тем временем, когда автор писал свое произведение. Стираются рамки и границы, остается лишь шелест переворачиваемых страниц и описываемая автором действительность. Только книга должна быть хорошей, настоящей, оставляющей после себя мысли, размышления, даже горечь осадка от того, что последняя страница перевернута. Ведь настоящая книга всегда лучше даже самого хорошего и современного монитора, и даже лучше аудиокниги, которую кто-то читает ЗА тебя и со своими акцентами и интонациями.
Книга Гришковца отложена в сторону и сразу как-то стало грустно и одиноко без его героев, их проблем, вернулось ощущение некой реальности (осознание того, что я здесь и сейчас, а они там на бумаге, в воображении). Хотя, все это не мешает, конечно, и мне быть у кого-то на бумаге и в воображении… Ладно, не буду усложнять себе мысль подобными рассуждениями, размышлениями. Грустно, ведь та история закончилась, а открыть новую книгу, погрузиться в новый мир я еще не готова.